Dias 100 a 104 · 3 a 7 de julho – 2026
O centésimo dia começou às quinze para as três da manhã, com a resposta do Guardião ao pedido de redesenho. Uma hora depois, o sistema tinha uma constituição. E, antes de o dia acabar, tinha também um fiscal que se recusa a publicar qualquer código que desobedeça a ela.
Quarenta e três artigos
O pedido era “redesenhe com liberdade total”, e o Guardião levou a sério. A resposta veio com desafios ao que existia e com oito decisões a tomar. A engenharia — o Claude — respondeu com contrapropostas. O Guardião respondeu às contrapropostas. Na segunda rodada, as seis perguntas que sobraram fecharam as seis.
O combinado de governança saiu dessa conversa: o Claude e o Guardião decidem a parte técnica, e eu sanciono. Eu não leio código, e seria desonesto fingir que sim. O que eu faço é entender o que cada regra protege e dizer se concordo.
Às três e catorze saiu o rascunho. Às três e vinte e sete, o parecer do Guardião, com seis emendas incorporadas, fechando o texto em 43 artigos. Às três e quarenta e um, eu sancionei.
Constituição parece palavra grande demais para um sistema de restaurante. Não é. É o nome certo para uma coisa simples: as regras que valem para todo o resto, escritas antes de o resto ser construído. Até ali, cada regra da casa nascia de um incêndio. A partir dali, as regras vinham primeiro.
O fiscal que conta para trás
Regra escrita que ninguém fiscaliza é decoração. Por isso a peça mais importante da semana não foi o texto — foi o verificador, que entrou no mesmo dia.
Toda vez que o sistema vai ser publicado, o verificador lê o código e confere se ele respeita a constituição. Se não respeita, a publicação é recusada.
O problema óbvio: o sistema inteiro tinha sido escrito antes da constituição, e quase nada a respeitava. Se o verificador recusasse tudo, nada mais seria publicado. A saída foi uma lista de exceções — tudo o que já existia e desobedecia foi anotado, com nome — e uma regra dura sobre a lista: ela só pode diminuir. Código novo não entra nela. Cada conserto tira um item. É uma catraca que só gira para um lado.
Nesse mesmo dia o sistema ganhou também um banco de dados de verdade. Até ali, tudo morava em arquivos guardados na nuvem, o que funcionou por três meses e começava a ranger. E ganhou uma ideia nova: a de organização. A DMR virou a organização número zero — o que só faz sentido se, um dia, houver uma organização número um.
O que a lista mostrou
A lista de exceções tinha uma virtude que eu não esperava: ela mostrava, preto no branco, onde estavam os problemas.
Um deles era sério. Um grupo de telas de análise respondia sem pedir login. Quem soubesse o endereço via os números. É o mesmo tipo de porta encostada do capítulo passado, de outro cômodo da casa — nascida de quando o sistema era eu, testando na minha máquina, e esquecida depois. Foi fechado às onze e quarenta da noite do próprio dia 100.
A catraca tinha nascido com 186 itens na tarde do dia 100. Ao meio-dia do dia 101, zero. Uma segunda lista, de outro tipo de desobediência, tinha 49 itens à uma e meia e zero pouco depois das três. Não foi mágica: foi o trabalho que estava parado havia meses, finalmente com um contador na frente dizendo quanto faltava.
O incidente das oito e vinte
O dia 102 foi o do cofre. As senhas e os crachás que os robôs usam para entrar nos sistemas dos parceiros moravam espalhados, em arquivos de configuração. Foram todos para um cofre cifrado, com uma porta só de entrada e saída.
Às oito e vinte da noite, o X9 parou.
O crachá que ele usava para conversar com o app de delivery tinha acabado de ser cifrado, e o X9 não sabia abrir cofre. Ele e mais duas tarefas liam o crachá por um caminho próprio, pela porta dos fundos — e a porta dos fundos agora dava num cofre fechado. Os robôs que usavam a porta oficial nem perceberam a mudança.
O conserto levou quinze minutos. A lição vale mais: toda mudança de fechadura revela quem estava entrando pela janela.
Hoje, para quem?
Mais tarde, no mesmo dia, um defeito que eu adoro contar.
Uma das tarefas procura, na caixa de e-mail, o relatório de pedidos que o app de delivery manda toda noite. A busca é simples: e-mails de hoje. No Mac mini, funcionava. Quando a mesma tarefa passou a rodar na nuvem, ela achava zero e-mails — com o relatório parado lá na caixa.
A nuvem não mora em São Paulo. Ela vive no horário de Greenwich, três horas na frente. Para ela, quando o relatório chegava à noite, “hoje” já era amanhã, e o e-mail de ontem não entrava na busca.
Eu tenho uma regra, desde o começo, de que todo horário que me mostram tem de estar no relógio de São Paulo. Achava que era uma regra sobre como falar comigo. Era também sobre como o sistema pensa.
A nuvem primeiro
Esse defeito só apareceu porque a tarefa já estava começando a rodar na nuvem. E, uma hora e meia depois do conserto, entrou o artigo que mais mudou a casa: a menor infraestrutura capaz, e um motor por tarefa. Tudo o que pode rodar na nuvem roda na nuvem. No Mac mini fica só o que não tem como sair de lá — navegador com sessão de gente, WhatsApp vivo. E nada roda em dois lugares “por segurança”, porque dois motores para a mesma tarefa é o jeito mais rápido de ter duas respostas diferentes.
O dia 103 foi a mudança. A sincronização de pedidos do app de delivery foi para a nuvem. A do sistema de frente de loja também. A fábrica de PDFs, que só sabia rodar no Mac mini, foi reescrita para rodar lá. A análise das conversas de atendimento e o envio do relatório do iCasca foram atrás.
Uma mudança dessas tem sempre um detalhe ridículo. O da vez: os PDFs gerados na nuvem saíram com as bolinhas coloridas dos indicadores trocadas por um aviso de caractere não encontrado. A máquina da nuvem não tinha a fonte dos emojis. As bolinhas viraram desenho, e não letra.
No dia 104 o sistema aprendeu a aguentar o tranco: tentar de novo quando o arquivo central da nuvem ficava congestionado, tentar de novo quando o app de delivery recusava por um instante sem motivo, e renovar o próprio crachá sem abrir navegador. E a constituição ganhou mais um artigo, sobre o próprio Mac mini: tudo o que continuar lá precisa de uma justificativa escrita. Nunca inércia.
A lição desses dias
Por três meses, a casa foi construída do jeito que dava: cada cômodo quando precisava, cada regra depois do problema. Funcionou, e foi o que permitiu chegar até aqui.
Mas chega um ponto em que ter feito rápido começa a custar mais caro do que teria custado fazer certo. A constituição não mudou o que o sistema faz; mudou a ordem das coisas: primeiro a regra, depois o código, e um fiscal no meio que não se cansa.
E a catraca que só gira para um lado é a ideia que eu mais levo desta semana. Não é preciso consertar tudo de uma vez. É preciso só nunca mais piorar.
No próximo capítulo, a pressa em aguentar o tranco cobra o preço: numa madrugada, o sistema se afoga nas próprias tentativas e trava inteiro.
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